invitacion

“ LA ESCARCHA EN EL BRASERO ”

Poemario de  Jose maria garrido  de la cruz en la voz de  
adoraci ó n rosado merchán Presentado por                                      JUAN PEDRO CARRASCO Escritor y poeta nacido en  Valdepeñas


Editado por Escritores En Red       

   
    SOY SOLO UN POEMA.

 “Alto. Detente y no me mates soy solo un poema. Yo invoco tu clemencia aunque solo sea virtual y literaria,”



Biblioteca Pública Municipal Eugenio Trías  (Parque del Retiro) (metro Ibiza) Antigua casa de fieras del retiro

Martes 8 de octubre a las 19 h.

Exposición fotográfica Centro Cultural Fernando Lázaro Carreter 25 de junio al 31 de agosto 2019 COMISARIO PROFESOR JOSÉ RUIZ

Por JOSÉ MARÍA GARRIDO

Dirá el profesor José Ruiz que lo importante en una fotografía no es lo que está delante de la cámara, sino la visión del que está detrás, ese matiz que diferencia lo que uno quiere mostrar, de lo que muestra el otro.

 Y lo que el fotógrafo enseña en una foto es lo que vive y como lo vive.

Sostiene igualmente el profesor José Ruiz que la fotografía nació para dejar constancia de una vivencia, es decir, plasmar un reportaje. Por eso distingue a la hora de organizar esta exposicion de fotografías de sus alumnos en el centro cultural Fernando Lázaro Carreter, cuatro diferentes bloques temáticos: reportaje, naturaleza, paisaje urbano y bodegón. 

Si tuviera que elegir una foto de todas las expuestas, escogería dos, en función de sendos criterios diferentes, uno subjetivo, para colgar en su casa, la que más le gusta y otro objetivo, la mejor foto desde el punto de vista técnico.  Porque una foto no es una creación artística hasta que no provoca preguntas en quien la ve, si no despierta algún sentimiento en el observador que haga que la recuerde, que cambie algo, aunque sea imperceptible.

A su lado en la tarde de la inauguración de la muestra, aprendemos disfrutando de la imagen que no sabemos ver, descubriendo matices que el fotógrafo a veces arranca del modelo a traición, que describir lo que está pasando no es lo mismo que revelar lo que está pensando, - - y aquí el verbo revelar, adquiere doble sentido -, en fin, descubrimos disfrutando que una fotografía también puede ser una obra de arte. De ahí la tentación de acercarse a esta muestra que sin duda deja huella.

PRESENTACION DE LA ESCARCHA EN EL BRASERO MI PRIMERPOEMARIO

Hola amigos
El próximo dia 21 a las 19,30 la escritora  ANAGALÁN VIGO, presenta mi primer poemario en la casa de  Castilla la Mancha,  en Madrid
me gustaría contar con vuestra presencia, además  os animo a que difundáis este evento
Muchas gracias.
Será a las siete ymedia en la calle la paz
detrás de ka PUERTA DEL SOL

1      SENDEROS ENTERRADOS

Había perdido la mirada,

de estar atado a la locura y preso,

ignorando el dolor de la palabra,

escondido entre noches de silencio.

Le puse varios nombres a su rostro,

dudando, sin saber con cual quedarme,

eran fotos heroicas, ya sin vida,

eran vidas privadas del color.

Y  me entregó esos ojos desde dentro,

de su piel, amarilla de cartón,

cien profundos amores enterrados,

al margen de horizontes y de metas.

Otros tantos recuerdos que marcaban,

la ironía, la discordia y la igualdad,

y yo detrás,  cual brisa trashumante,

fui  rompiendo en  estrofas su dolor.

VIENTOS DE LEVANTE de Carolina África

Por José María Garrido

28 de abril de 2019

Escribir es difícil. Hacerlo sobre las enfermedades mentales, una proeza, conseguir un guión capàz de unir  esta patología y el final de la vida de un paciente de esclerosis lateral amiotrófica, una proeza, hacerlo con respeto originalidad y humor es todo un logro de Carolina África, quien  consigue en  “Vientos de levante”, que estos días se han podido ver en la sala “cuarta Pared”, (Madrid), que cuando soplan en el sur, son capaces de remover emociones, a través de unos diálogos sutiles entrelazados con la expresión de las actrices de la compañía “La Belloch Teatro”: Carolina África,  - autora del texto y directora de la obra -, Laura Cortón, Paola Ceballos, y Pilar Manso y los dos actores invitados, los dos Jorges: Jorge Kent y Jorge Mayor.  El desdoblamiento de los actores para representar a más de un personaje, el enlace de las escenas mediante esos atractivos juegos semánticos, los diálogos con doble sentido, convierten a esta pieza teatral en una excusa para la reflexión, y en una provocación inexcusab0le para acercarse al buen teatro.

DOS POEMAS MIOS

1      POR ESO ESTOY AQUÍ [i]

Accésit en el VII Certamen de poesía Fernando Calvo  de Torrejón de Ardoz, 2019

Hubo un tiempo 

un tiempo de música y silencios 

un tiempo sin relojes,

en el que moldear la palabra 

era oficio de titanes.

Por eso estoy aquí

con mi escaso equipaje de ceniza 

dispuesto a dialogar con el vacío

para que los muertos me entiendan. 

Aquí traigo mi obra, 

efímera sombra entre las sombras

Hasta aquí, 

hasta esta eternidad sin límites

donde se pierden 

la palabra, el tiempo y el olvido

me han traído mis pies, 

desnudos ya de huellas

desiertos de ambición y de futuro.

Porque hubo un tiempo de creación y de discordia

en que la esperanza y la amnesia se aliaron,  

la fe me dio la espalda, 

la caridad como el papel se quedó en blanco,

y el entorno, oscurecido por la luz

me fue cerrando puertas y ventanas.

Por eso estoy aquí, 

donde ya todo es pasado,

donde solo se entienden los silencios

 

TIEMPO DE LUCHA Y DE SILENCIO. José María Garrido.

TIEMPO DE LUCHA Y DE SILENCIO

DE MI POEMARIO EN BUSCA DE EDITOR,

“LA PALABRA, PRETÉRITO IMPERFECTO”

Porque es un tiempo de lucha y de silencio 

Porque suena el clarín de la discordia

Al llegar a esa fina línea 

que separa realidad de fantasía

me pregunto que es la disidencia

Al dejarme caer en esa sutil frontera 

que separa de la razón lo irracional

como huyen las tinieblas de la lzu

Al preguntarme que es esa palabra

miro a ese muro lamentable 

que separa la  caridad de la justicia

y canto porque no se cantar,

Y porque no se llorar lloro

mientras pasa frente a mí

esa interminable fila de ojos vacíos

para subir al tren del futuro prometido

Un tren  que al final se queda quieto.

detrás de los discursos

Una vía muerta detrás de los discursos.

Un muro gris, ensangrentado detrás de los discursos.

Y detrás de los discursos.

Tantas fotos… y nada.

Porque en nada se queda la promesa

Porque nada es la tempestad y la patera

nada es la maleta o el camión.

Nulo el interés por esas vidas

Solo polvo es lo que arrastra su memoria

polvo sin patria, polvo con color de olvido

Y cuento por contar gotas de polvo,
una dos.  dos mil doscientas

Y no sé  ya si son un grito de silencio
niños, hombres, mujeres o féretros cerrados
Hambre y fuego, a discreción y a un tiempo

---

[i] (2º premio, VII edición del certamen de poesia Fernando Calvo, 2019, de Torrejón de Ardoz)

POR ESO ESTOY AQUÍ

  

Mi poema, finalista  en el Certamen de Poesia Fernando Calvo 2019 de 

TORREJON DE ARDÓZ

Hubo un tiempo

un tiempo de música y silencios

un tiempo sin relojes,

en el que moldear la palabra

era oficio de titanes

Pero ahora aquí estoy

a la sombra de los dioses

con mi escaso equipaje de ceniza

dispuesto a dialogar con el vacío

para que los muertos me entiendan.

Aquí traigo mi obra,

efímera sombra entre las sombras

Hasta aquí,

hasta esta eternidad sin límites

donde se pierden

la palabra, el tiempo y el olvido

me han traído mis pies,

desnudos ya de huellas

desiertos de ambición y de futuro.

Porque hubo un tiempo de creación y de discordia

en que la esperanza y la amnesia se aliaron, 

la fe me dio la espalda,

la caridad como el papel, se quedó en blanco,

y el entorno, oscurecido por la luz

me fue cerrando puertas y ventanas.

Por eso estoy aquí, a la sombra de los dioses

donde ya todo es pasado,

donde solo se entienden los silencios.

CAFARNAUM por José María Garrido

“Desgraciadamente
 no conozco a Mons. 
Santiago Agrelo, ni 
es amigo mío, si bien 
dado como escribe y
 lo que dice seria 
para mi un honor contarlo
 entre mis amigos,”

Sobre la mesa, que no consigue sepáranos, ordenadas tal vez por fechas, observo varios grupos de revistas a todo color.

A través de sus gafas de montura fina, él, descarga su mirada tranquila de franciscano sobre ojos. Es una mirada de amigo.

- ¿Has visto pelicula “Cafarnaúm”?

Yo tímidamente, ascendiendo por un camino desconocido voy subiendo mi mirar hasta sus ojos, y me detengo en esa cruz que cuelga de su pecho me recuerda a quien tengo delante.

- No sabía que los arzobispos fueseis al cine.

- Eso no es pecado -, me dice Santiago entre sonrisas. A veces sacamos tiempo para ir al cine o hablar con escritores existencialistas como tú.

- ¿De qué trata? – le pregunto esperando que no me devuelva una respuesta espejo.

- Es una pelicula del año pasado, y de ella me ha impresionado la valentía de su directora, la libanesa Nadine Labaki, y la fuerza de Zain para sobrevivir. Tienes que ir a verla y luego comentamos. 

- ¿Por qué?

- Toca la esencia de mi regla, pero dime, ¿escribirás algo sobre esto? Mira.

Es una revista pequeña. El artículo se titula “Pánico”

Es suyo.

Tardo pocos minutos en leerlo.

Se acerca; se caen todas las murallas; ante mí, en silencio, mi amigo el arzobispo mirándome a los ojos, las campanas llamándome, el agnosticismo sin fronteras, ausencia de Dios y retumban sus palabras:

 “Vuelve la cal viva y las cizallas, la mierda ¡y la sangre!, las armas con que los emigrantes ponen en peligro la vida de los agentes de la guardia civil. Vuelve el “miedo al emigrante”, se habla incluso de “pánico justificado”.

Vuelven las insinuaciones, las medias verdades, y después de ensuciar sin piedad la imagen de los emigrantes, de todos los emigrantes, se abre un paréntesis para meter en él con calzador el adjetivo “humanitario”, con el que nos limpiamos las vergüenzas, que no la conciencia.

Una sola de esas muchas palabras que la información utiliza, ahoga en cal viva la vida de centenares de personas, y cubre de sangre y de suciedad sus cuerpos.

Yo sé de la vulnerabilidad sin protección ninguna de esos chicos: sé que tienen derechos pisoteados sistemáticamente, y sé que no van armados, y sé que, si quieren pasar la frontera, tendrán que forzar la valla y vencer la oposición de las fuerzas del orden, y sé que luego les van a acusar de violentos por haberlo hecho, y sé que nadie va a recordar la violencia continuada que se ejerce contra ellos, violencia que, sin que ningún hospital pueda dar testimonio de ello, les dejará secuelas físicas o psíquicas para toda la vida…”

Santiago Agrelo Martínez, arzobispo de Tánger.

Misioneros Javerianos año XVI. n 513.

- ¿Cómo voy yo a escribir un artículo como ese?  Tendría que creer, tendría que haber vivido.

-  Escucha la voz de Zain, el niño de doce años, luego siéntate y escribe.

- Creo que, ante su voz, ante su música, se borrarán todas las letras.

- Tal vez entonces, tus palabras y el silencio se convertirán en bombas de paz y de acogida. Ya sabes, me quedo esperando la luz de tus letras, la paz de tus caminos.

Se levanta con él una atmosfera de paz y de sosiego, que inunda toda la estancia, mientras vuelvo a refugiarme en esa cruz que cuelga de su pecho, y me resisto a despedirme.

Mientras camino despacio hacia el hotel, la pluma y todas las hojas en blanco se amontonan en mi mente. Cafarnaúm y el pánico me atraen poderosamente, y vuelvo a ellos una y otra vez.

Ya en el hotel la pluma heredada de mi padre escribe de la mano de Monseñor Oscar Romero, aunque no sé distinguirla de la de Ignacio Ellacuría, y siento miedo.

¡Un miedo que seguramente no siente mi amigo Santiago, como no lo sintió Karol Wojtyla, cuando gritaba “! ¡No tengáis miedo!”, porque eso no era ya parte de su legendario “Teatro de la palabra” 

Pero el miedo es poderoso, infunde tanto miedo como una bala perdida.  De ahí el amplio silencio., y me pregunto, ¿Quién me empuja? ¿Mi amigo Santiago, un Dios en quien no creo, mi agnosticismo   o aquello que no quiero ver y que me envuelve?

Y llega la noche, y todo se ve más claro, y escribo, escribo, escribo.

Escribo con tinta negra.

Sé que Santiago me está mirando.

Y sigo escribiendo. ¿Acaso podría dejar de hacerlo?

RAZONAMOR ALBERTO VICENTE MONSALVE (Descentrados 2018)

 A través de “la Tertulia Poetica el Desván” de Torrejón, hoy estrenando nueva sede en la Biblioteca Central Federico García Lorca, - ¿dónde mejor? -, me acerco sereno y con cautela a este libro, “Razonamor” (Descentrados 2018), de Alberto Vicente Monsalve, y descubro la obra de un maestro, en pleno significado de esa palabra, una sorpresa inmersa entre contrastes. El autor lo dice, pero dice lo que no es. Y lo dice al final, cuando concluye. “No es un poemario, aunque tenga mucha poesia; no es un libro gráfico, aunque tenga muchos dibujos.” Y también nos dice lo que es o quiere ser. Una propuesta, yo diría ya dentro de sus páginas, didáctica o pedagógica, o siendo aún más osado un juego simbólico con el autor, una provocación a la lectura, un acercamiento atractivo a diversas manifestaciones artísticas. Formas ancestrales, dibujos caóticos sujetos a la libre interpretacion del lector, sensaciones mágicas, combinaciones cabalísticas, en fin, parafraseando a Alberto, como curioso lector, me encuentro ante “Una propuesta que aúna lineas, imagenes, color y pequeños textos, apenas una frase, una oración un verso”

14 de febrero

EL ABUELO, de mi poemario VESTIDOS POR LANIEBLA

Era un día de niebla, 

una mañana

el viejo sol de Castilla no iluminaba su casa  

que era nueva.

Su boina le tapaba la cabeza

y no quería mirar al calendario

por si la muerte             

venía sin avisar a recogerle

Había construido su futuro, 

su pelo ya era blanco, 

las gafas necesarias

El periódico, 

las noticias ocultas de todos los vencidos

las trampas en las cartas y la cárcel.

los restos del hambre y la derrota.

Incapaz de sucumbir 

ni siquiera ante la muerte

que le iba siguiendo paso a paso

me contaba entre sus brazos 

historias más reales que los cuentos.

Levantado el puño hacia la luna

me hablaba de paseos sin despedida

de disparos perdidos en la sombra

de lágrimas que el tiempo haría olvidar.

No habían pasado los días del luto y del recuerdo

La gente iba de negro y escondida

la gente no hablaba no miraba.

tenía el miedo en los sentidos.

Era él, el abuelo, el luchador, 

el romántico invencible a pesar de la derrota

el que llevaba escondida en el alma la esperanza

el que mostraba la luz de la coherencia en cada voz

LA ESCARCHA EN EL BRASERO

JOSÉ MARÍA GARRIDO   DE LA CRUZ , nació en Ávila en 1953, si bien, ha permanecido una gran parte de su juventud en la Galicia profunda, Orense, donde estudia el Bachillerato, antes de la era autonómica.

Discípulo de Laureano Prieto, Xoaquin Lourenzo, Xesus Ferro Couselo, y de Ramón Otero Pedrallo, conocidos puntales  de la Generación Nos. Pronto nace en él la afición por las letras.

Posteriormente se licencia en Psicología por la Universidad Complutense de Madrid.

Ha recibido el XXI Premio de poesía SANTA TERESA  DE  JESUS de la Diputación de Ávila y ha publicado artículos y relatos en  distintas revistas y diarios de tirada nacional. Actualmente participa de forma activa en la tertulia Gerardo Diego del Café de Oriente,  y pertenece al Grupo de poesía del Círculo de Bellas Artes de Madrid.

Tiene publicadas dos obras de relatos breves, Horizonte al Noroeste, Vitruvio 2010 , y A salto de mata, Lastura 2017.  

En su vocación literaria cabe también el teatro, el ensayo, la novela y la prosa poética.

Contacto

JOSE MARIA GARRIDO

Facevoce   GIL HERNANDO DE SANTIAGO

Blog Atados al azar

Disponible en internet

Poemario

LA ESCARCHA ENEL BRASERO

editado por Escritores en Red,

PRESENTACIÓN 14 DE FEBRERO 2019 

19 H

Biblioteca pública Clara Campoamor Madrid

Dirige la tertulia  EVARISTO CADENAS 

Presenta ANA GALÁN VIGO

Con la voz de ADORACIÓN ROSADO MERCHÁ

            Se puede adquirir por internet :

 http://www.visionnet-libros.com/index.php?route=common/home

Una muestra de este poemario, 

SOY SOLO UN POEMA.

¡Alto!  ¡Detente y no me mates!

! Soy solo un poema,

 invoco tu clemencia,

aunque solo sea virtual y literaria!

Más allá del dolor de los autores, 

yo te indulto, 

en esta irónica hora tan poética.

Porque estás solo,  

desprovisto de fama y de grandeza…

por ser hijo de autor desconocido.

Porque escondes alma, fuerza y sentimiento,

y te opones a la crítica feroz, 

parcial y despiadada.

Porque bailas otro compás, 

al margen de escudos asonantes.

Vas oyendo, desiguales, los dardos 

según el blanco al que apunten cada tarde, 

y no bailas en lugares tan comunes,

pues ni cuentas, ni mides, ni blasfemas.

Tú, que no respetas las normas ortodoxas,

lo sé. Todos son motivos para un juicio,

razones de sentencias mortuorias.

Pero yo os lo ordeno, 

aunque acabéis como Pilatos, 

lavándoos la conciencia

entre lirios, premios y amapolas.

Y le indulto porque tiene algo más

que aire seco en los pulmones.

DONDE LA FRASE INVOCA SU DOLOR

No es el final, 

sólo apariencia, 

donde la frase invoca su dolor, 

donde se acaba el signo de la y duda. 

Es el borde del papel,  

el precipicio, 

aunque sé que hay palabras 

que se salvan 

escondidas detrás de los tinteros.

Palabras libres que huyen del olvido, 

que resisten al abismo y a la muerte, 

porque saben  

que el fin siempre es principio.

Porque saben  

que todo empieza de nuevo 

en este instante, 

a pesar de lo oscuro que amanece.

A CADA INSTANTE

A cada instante  

lo intento y caigo en el vacío.

Te miro a los ojos  

y sólo me queda rezar. 

Se me olvida el sueño 

cada noche 

orque ya no creo en tus manos, 

cansadas de dar tanto, sin pedir.

Porque ya no creo en tu voz,  

que calla y mira ciega. 

Se ha muerto la sonrisa. 

¿O fui yo quien la enterró?

Es la cuesta del peregrino que se alza. 

la muralla que nos ciega 

está ahí, 

y yo sin voz para llamarte. 

Y tú, 

en esa soledad que no mereces.  

 

Y SÓLO QUEDA EL HORIZONTE OSCURO

Ausente de luz 

otra vez se han muerto las ventanas, 

pero ahora ya soy algo.

Algo como un fuste con cabeza de retales, 

andrajos en la mente, 

sin brazos para hacer, 

ni pies para moverme, 

mi voz ya solo calla.

Y sólo queda el horizonte oscuro.

CÁLIDA LA TINTA

Escribía lento 

 para no acabar nunca el diario de una muerte.

Era cálida la tinta, 

iluminada la cocina por velas de ceniza 

y las cuatro hogueras del diablo.

También los cancerberos. 

Soñador 

hacía la cena en busca de la noche, 

con huevos y patatas imposibles, 

cuchara y tenedores ociosos, 

los platos desiertos de ironía, 

el agua tan pesada, el vino amargo. 

No había segundo plato. 

El tiempo robándome minutos, 

los vasos sin limpiar, 

la lu se iba cegando en la sartén, 

y las sombras, 

como un salmo, 

me dictaban el conjuro.

En el fogón es eterna la lucha y la derrota. 

La suerte me ha caído entre chubascos, 

llueve tal vez para limpiar la ausencia 

y al fin la tortilla al punto y bien servida.   

Todos a comer - dijo el diablo -  

y las sombras me pincharon 

poco a poco 

hasta dejarme reducido a grasa. 

Y no pregunté nada 

por si les había gustado la receta. 

Que digestión tan placentera 

provocó en ellos mi plato favorito. 

Pues vi más sombras 

que venían a buscar cuanto sobrara 

y sentí miedo por si aún tuviesen hambre.

LA ESCARCHA EN EL BRASERO

Me duele la escarcha en el brasero  

cuando siento desvanecerse el sueño, 

lento como un pizzicatto de ironía.

Me duelen las pavesas de dolor 

que se clavan como agujas, 

dejándome el alma atada a tu distancia.

La voz se me oscurece, 

cambia de color el firmamento, 

los buitres 

acuden al festín de mis despojos.

La viola sin consuelo 

adorna la mesa ya vacía 

y descansan heridas las palabras.

De sal me vuelvo, 

como estatua para verte, 

y la luz y la oscuridad me atacan 

atándome los pasos y el camino.

Espero tu regreso,  

robándole paciencia a lo imposible, 

porque aún me queda fuego en la mirada.