EXPOSICION FOTOGRÁFICA MUESTRA FIN DE CURSO PROFESOR JOSE RUIZ CENTRO CULTURAL FERNANDO LÀZARO CARRETER JUNIO 2018

Sostiene el profesor José Ruiz, sevillano, polifacético y neorrenacentista, - - que imparte clases de materias tan variadas como la música, la informática, la pintura, o la fotografía, -, que la mirada de un buen fotógrafo es como una flecha que apunta y acierta directamente en la diana, haciéndola visible, que el arte no es útil, sino cuando se transforma en sensación, percibida tanto  por el creador como por el receptor ilusionado. En esta ocasión no es un concierto, no son unos archivos, ahora se ha lanzado a exponer el trabajo fotográfico de sus alumnos del curso de fotografía, de nivel avanzado, que imparte en el centro cultural Lázaro Carreter, agrupadas en cuatro bloques: paisaje urbano, paisaje natural, fotografía de producto y reportaje, desde el gesto íntimo, a la pluma estilográfica, a través de los ojos de sus alumnos tamizados o modelados por sus enseñanzas. Esta muestra permanecerá abierta, durante los meses de Julio y Septiembre,  con un horario que se extiende de las 10 a las 20 horas en dicho centro cultural, calle de la Verdad, en Madrid.

SIETE LINEAS DE INTERES

NOTA DE INTERES.
Varón, Edad actual 65 años sin otras patologías conocidas de momento.

Busco un centro de investigación con células madre, interesado en patologías neuro-oftalmológicas
Creo que es la solución a mi próxima ceguera.
Diagnostico atrofia óptica progresiva, conagudeza visual menor de 0.1
Etiología meningitis tuberculosa postnatal a los tres meses de edad.
Varón, Edad actual 65 años sin otras patologías conocidas de momento.
Ruego y agradezco la máxima publicidad.
Abstenerse otras intenciones.

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FIN DE CURSO EN “EL DESVÁN DE TORREJON 16 de junio de 2018

                  í

Desde la paella al chocolate, en esta tarde de versos y risas, en estas horas de contacto personal que tanto falta, se establecen hermosos puentes como estrofas premiadas con el afecto y la camaraderia y sobre todo con un ingrediente mucho mas sútil, el deseo de volver a encontrarnos. No hizo falta la seriedad de la rima, se rompió la métrica con la cercanía. Y surgió el encanto.

      En “el Desván”, en el garaje, con un fotógrafo del tiempo dedicado al dulce arte de la cocina, y un jardin llamada Carmen como anfitriones, no podía salir de otra manera.

Hay que darles las gracias por esas horas que pasaron tan rapidas como felices, y quedan en el recuerdo como una meta para ocasiones futuras.

HOMENAJE A MARIA YELA EN SU DESPEDIDA DE INSTITUCIONES PENITENCIARIAS 14 DE JUNIO DE 2018 POR JOSE MARIA GARRIDO

Es interesante observar lo  borroso del fondo de la foto, donde se pierden los años al compás del continuo movimiento del reloj de Maria Yela. No se para, solo cambia de orientación. Ahora que comienza el jubileo nos hemos reunido los que tuvimos el placer y el honor de ser sus compañeros para tributarle un sentido homenaje multitudinario, ganado año a año, dia a dia, disgusto a disgusto, recompensa a recompensa por parte de los que más la necesitaban, y que su vocación y profesionalidad adorna con esa palabra tantas veces repetidas. “Espera un momento que tengo un informe sin acabar” “ahora bajo cuando vea a…”  Maria, es un ejemplo del que debemos aprender, no solo los que hemos trabajado con ella, sino también las nuevas generaciones de profesionales que van a tomar su relevo. Sinceras gracias, Maria

LA TORMENTA POR JOSE MARIA GARRIDO

Los momentos, buenos y malos, los girones de sus vidas, quedan prendidos de los árboles, atrás, en el recuerdo de las ventanas.

El silbido del tren es agudo, afilado como el corte de las tijeras de la peluquera.

La sensual peluquera y el dócil maquinista, no se conocen. 

 Aún. 

El viento y la lluvia se atraen.

El tren no deja de moverse.

Las tijeras bailan seductoras, buscando un cuello, buscando el tacto suave, cálido como el carbón, cuando se quema despacio.

El tren aminora la marcha.

A lo lejos, una fina línea roja,

La máquina, se queda sin vapor, sin respiración y se entrega tiernamente en los brazos de su amada.

Las tijeras, no cesan de crujir, como si no hubieran terminado su trabajo.

Un túnel, largo, muy largo.

Unos labios y otros labios, se cruzan en un gemido, sin aliento, como si fuese posible, un cambio de vía.

 Ya es demasiado tarde.

Todas las estaciones  están  cerradas. 

Se aproxima la hora del descanso.

En la sala, desierta, gélida, poca luz y una espera, interminable, agónica.

Por uno de los cristales, roto, entra un viento huracanado y la oscuridad de la noche.

Ella, paciente, detrás de sus gafas, tiene una mirada siniestra, que no deja ver.

En la cabina, a la luz de un relámpago muy próximo, los dedos, de una mano sudorosa, aprecian un líquido rojo en el cuello, apenas un hilo. 

Se desploma y el golpe se confunde con el trueno, desgarrador.

Ni los ojos ni el tren, quieren moverse y las agujas del viejo reloj se resisten a dar vueltas.

Ella siente que se le ha acabado el viaje. 

Se levanta. No deja nada atrás y la sala de espera se queda aún más desierta. 

Y se mete de lleno en la tormenta.

.

SIN TAPUJOS; siete lineas, pido la palabra

En estos tiempos de laicismo, pido la palabra para apoyar la postura sin paliativos del Papa Francisco en chile. En esta ocasión basta la sospecha, dada la gravedad de los hechos y la g jerarquía de los que los permitieron.

La institución que preside Bergoglio debe ar ejemplo si quiere que los hombres se acerquen a ella, y cualquier mancha espanta a los muchos escépticos. Que tiene. Si la fe debe ser ciega, aquello en lo que se cree debe estar limpio y desbordar confianza. Gracias Francisco por limpiar y ayudar con esa limpieza, a que los que volvemos la espalda a Dios, de vez en cuando demos la vuelta y veamos ejemplos como el tuyo. Después de esto  sol que la  paz vuelva  a la Iglesia Católica y Ejemplar..

VUELVO A TI

 

  UN POEMA MIO, ADELANTO DEL LIBRO INEDITO
"ESCARCHA EN EL BASERO"

                   He bebido esta eternidad pasada, 

esa sed que no se agota

ha cambiado el rumbo en el sendero

Y ahora, 

vuelvo a ti desde la oscuridad del mar

de lo profundo del dolor

desde la blancura de la ausencia

Desde la soledad 

al margen de parábolas hermosas

atado a tus designios 

sin timón

Y vuelvo a ti, 

cómo un náufrago de hielo 

vencido por el sol y tu osadía

desarmado de esperanza, y solo

ATENTA LECTURA

JOSE MARIA GARRIDO

Primero fue la escritura. Luego la lectura. Desde que supe que el futuro era negro, comencé a leer y a escribir de forma frenética, ávida, compulsiva, incontenible.
Se me iban agotando los adjetivos, las comas, y las admiraciones.

En mi biblioteca había para varios años de lectura ininterrumpida.

Aquella tarde, como casi todas había futbol en la televisión y sonaba triste la lluvia en los cristales.

Por la mañana había terminado uno de una autora de la que ya no recuerdo ni su nombre
Tomé otro del tercer estante. Era de un tal J M Garrido.  Un desconocido que quería ser escritor. Relatos inconexos.
Página 14. Estoy llegando.

En aquel momento no tenía ni idea de donde estaba, ni quien era. Pero sin duda era un viaje.

Me senté cómodamente en el sillón y me dispuse a viajar.

Sentía un placer indescriptible dejándome llevar por una ruta desconocida.

 “Al principio no era así. No te asustes. A lo largo del viaje he perdido kilos, adquiriendo una imagen muy distinta de la que tenía antes”

¿Qué forma tenía yo al principio, antes de coger el libro? 

¿Qué forma tengo ahora?  ¿Es la misma?

Prefiero no mirarme en el espejo.

¿Cuándo fue el principio? 

¿Cuántos años tengo?

¡Los espejos! ¡Socorro! ¡Los espejos!

Voy al cuarto de baño, vacío la cisterna. 

Un alarido. 

El monstruo pierde el equilibrio y cae por el inodoro. Pero vuelve. 

Vuelve con más fuerza.

No soy yo. 

¿No soy yo?

Me miro en el espejo.

Soy hermosa, pero vuelve.

Me rodea.

Me defiendo con un frasco de perfume.

¡Sangre! ¡Qué bien huele la sangre!

Pero no distingo si la sangre es del monstruo o mía.

Me desvanezco.

Siento más próximo el respaldo del sofá. 

El libro se me cae de las manos.

Estoy sudando.

Me arrastro a recogerlo….

Quiero quedarme dormido, pero me ataca el olor a un perfume conocido.

Ella está allí, en el cuarto de baño, desnuda, con el frasco roto entre las manos. 

Me acerco.

 “Ahora lo importante es no perder altura, sujetarme bien a estas paredes cada vez más gelatinosas, para ello ¿necesito la vista?”

¿Qué me pasa? ¿Dónde estoy?

¿Perder altura?

Es una tubería, ¿Quién soy? Se va ensanchando. 

El tacto no me engaña. Mis manos, las escamas…

La tubería se vuelve blanca.

¿Gelatina? No. Esto es otra cosa. ¡Qué mal huele!

¿Soy acaso el monstruo?

Lo importante es no perder altura.

Estoy llegando.  

Arriba luz, espejos.

No quiero mirarme.

Hay una mujer. 

Desnuda. Hermosa. 

Parece que me oye.

La rodeo con mis escamas.  No tengo brazos, ni manos.

Aprieto. Grita.  

Grito, pero estoy sola.

“No, el objetivo no es verte y que me veas. He de vencer el poder de las corrientes jabonosas que siempre bajan.”

En medio, un charco de sangre, que no se si es mía, o es de la mujer o del monstruo. 

Grita ella, grito yo. 

EL monstruo grita.

Reconozco su voz. Me reconozco.

Me miro al espejo. Es ella. Es ella. 

Ahora ya no soy el monstruo. 

Soy hermosa, soy ella. Soy su víctima.  

Ella ya no existe. Solo yo.

Me envuelvo en una toalla ámplia y regreso al sofá corriendo cierro el libro y descanso mientras oigo la lluvia que cae lenta en los cristales.

Ha sido un viaje agotador. 

Sigo sola, pero más tranquila.

Ya soy yo misma. Puedo volver a leer.

“¿Respiras, todavía? Sí, noto el vertiginoso latido de tu corazón entre mis escamas y esa mirada que se va perdiendo en un horizonte cercano, que te ahoga despacio, despacio.”

Vuelvo al cuarto de baño.

Recojo los restos del monstruo, y lo que parece sangre, con una fregona y vuelco su contenido pestilente y gelatinoso, por el inodoro esperando que el monstruo resbale, se hunda y no vuelva.

Queda en el ambiente, ese extraño olor a perfume penetrante, insoportable y alguna huella de pezuñas con escamas, por el pasillo, camino de la puerta de la calle.

Descanso y vuelvo a mirarme al espejo, mientras intento eliminar cualquier recuerdo. 

Sí soy hermosa.

Sobre la mesa un libro: “Relatos inconexos”, de un escritor desconocido, esta abierto por la Página 14.

SIETE LINEAS: PIDO LA PALABRA

ARTISAS CALLEJEROS

Siempre me han llamado la atención esos artistas callejeros que expresan su saber, su arte en las paredes de la casa del vecino. Entiendo que ellos piensan, que no hay más apropiado lienzo que el ajeno, entiendo que no hacen borradores, porque de limpiar se encargan otros.  Entiendo que su obra sea sublime e ilegible, pero a nadie le llevan su fachada al Museo del Prado para exponer el talento de estos genios. Me encantaría que tuviesen espacios exclusivos, que hubiera barrenderos específicos, tal vez ellos mismos, para que pudieran renovarse, aunque también podrían trabajar en las fachadas de sus propias casas.

JOSE MARIA IÑIGO, LA VOZ. Por JOSÉ MARÍA GARRIDO

Voz de mago, mirada de profeta, porque tu palabra es la radio en castellano, clara y serena, sin ambages ni eufemismos, yo, como todos los injustos, tengo que recordarte ahora que acabas de emprender ese viaje hacia la historia. Y es que hoy sí que no es un dia cualquiera porque todos te estaban esperando en el estudio de Tarragona y no has podido venir. Tus planes de emprendedor renacentista y nuestros deseos, se han torcido, derribados por ese vendaval, tan frío, que nos asusta, y que rompe el tintero del poeta. José Maria, tocayo, maestro, que tu recuerdo no se disuelva nunca. Sería el olvido, y eso no es posible. Pepa, dice hoy desde Tarragona, donde se han quedado esperándote, que siempre. como dice la canción “estaremos todos juntos"

SIETE LINEAS: PIDO LA PALABRA

SIN ESCALERAS

Como los peldaños de una vieja escalera inservible, pasan los meses y se van marchando los trenes, sino que se arreglen; y como los trenes que nunca vuelven, se va disolviendo el dinero para arreglarlas. Los responsables, si, - no sé si al término le falta una i-, ponen centinelas para ev
itar que el público lo vea, para forzar a dar vueltas por las instalaciones y perder más de un tren. Pero soluciones, - que curioso, rima con elecciones -, tal vez mañana. En lugar de decirnos “Disculpen las molestias”, cuando lo dicen, ¿No sería mejor que devolviesen parte del billete por los perjuicios? Pero eso cuesta, tal vez tanto como arreglarlas de una vez. Esperemos, aunque la esperanza, poco a poco a base de subir y de bajar, inútilmente, se acaba.

MIS PASOS ENTRELAS LETRAS libertad, 8; 27 de abriul 2018

Esbozar una reseña de un evento en la que uno mismo es el protagonista es difícil por subjetiva, por atrevida.  Puede que como experimento no resulte tan intrépido.  Después de una costosa tarea de organización llegó la hora. Libertad   de siete a ocho. Casi sesenta minutos de emoción contenida. ante el desconocimiento del posible auditorio. El público. Fueron los elegidos Tal vez escasos para la ilusión que el autor puso, pero cálidos. Ese calor compensó las ausencias.

Allí donde nace la palabra, se rompen las cadenas y la creación deja de pertenecer al autor. Se escucha en otras voces que transforman los poemas.  Hoy son cuatro, Dori Rosado, Santiago Solano, Veda Krüger y Alfredo Piquer, los que ponen su voz y su sentir, y el autor escucha algo nuevo que apenas reconoce como propio, y mucho menos si está envuelto por la delicade
za y la sublime interpretación al violín de esta joven, que como muestra nos deja su sensibilidad, precisión y destreza logrando un perfecto maridaje, entre la música y la palabra.  Siendo mínimamente justos, no nos queda más que agradecer a todos su colaboración sin la cual este edificio de ilusión poetica, nunca habría podido ver la luz